ÚLTIMO CICLO © 2008
Hoje, não deveria ser dia de escrita,
Mas o que fazer a esta alma aflita,
Que não se liberta, nem da vontade maldita,
Que em tormento o pensamento agita?
Reúnem-se, como soldados a marchar,
Umas, generais, já no comando do pesar,
Supremas dos ais, das dores conhecidas,
Outras, mancebas, tímidas e contidas.
Desabafos que nascem com receio e tremor,
Temendo expor o mais íntimo sabor.
Pois a inquisição, em silêncio severo,
Desaprova o que é original, sincero.